adoption

                                             Toufik de Montmartre.                                       

Ce soir-là, il remontait de la cave, lourdement chargé d’une caisse de Beaujolais qu’il destinait au comptoir. En posant son fardeau sur le carrelage, il fût attiré par un bruit bizarre, une sorte de froissement, de faible gémissement, dont il ne comprit pas la nature. Pas de client dans son bistrot et dehors, la rue, plongée dans la faible lueur des vieux réverbères était déserte. Toufik, interloqué inspecta les dessous de tables et finit par pénétrer derrière son comptoir où là, il sursauta de stupeur.

Dans un cageot et protégé par une couverture plus que douteuse, s’agitait un petit être, un bébé, pas très gros, un nourrisson d’un mois à peine.

 Il jura, sentant bien qu’il venait de se faire avoir.

—Qui c’est la salope qui m’a déposé ce colis piégé ! Moi, il n’est pas question que je prenne ce gosse à la maison, des moufflets, j’en ai assez ! Six enfants dans un trois pièces, ça me suffit !

Dehors, il faisait froid, il réfléchit un moment pendant qu’il fermait sa boutique et finit par décider qu’il déposerait l’enfant, avec une couverture supplémentaire devant un des hôtels particuliers de la rue Cortot et qu’il tirerait la sonnette pour prévenir le personnel de cette livraison spéciale !

—Ils ont du fric dans ces belles baraques et eux ils pourront s’en occuper ! Moi, ce n’est pas possible, même si je voulais, je ne pourrais pas.

Il traîna dans le quartier, désert à cette heure tardive, hésitant à poser son paquet ici, puis quelques mètres plus loin et enfin, il se trouva face à une belle maison dont les fenêtres sur la rue étaient éclairées. Après une ultime hésitation, il en poussa la grille, déposa l’enfant à l’abri du porche et tira vigoureusement la sonnette avant de s’enfuir en courant.

—J’ai pas intérêt à traîner, on dirait que ce soir tous ces bourgeois sortis d'un roman de Balzac, ne sont pas sous les draps !

 Il trébucha sur un pavé descellé, échappant de peu à la chûte.

---Cet enfant abandonné, je suis certain que c'est un coup de cet enfoiré de Jacky, ce putain de dealer de "Dope", celui qui, à Clignancourt, se fait appeler "Jacky la "Coke en promo"...

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Paf , et d'une ! 

Mon roman, "le colis de minuit"est aujourd'hui publié sur le site de son éditeur, "Le Lys Bleu". Pour se le procurer en avant-première, (et avec une réduction en utilisant le code promo), rien de plus simple, cliquez sur le lien ci-dessous :

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Dans quelques jours, ce roman sera au catalogue de toutes les plateformes : Amazon, Fnac, Decitre, Le furet etc.

Enfin, il sera possible de l'acquérir dans toutes les librairies francophones.

Quel envol pour ce qui n'était pour moi qu'une émotion !

Très cordialement .

                                                                                            Un colis abandonné à Montmartre

Vers les années 1800, on crée à la porte des hospices le « tour » ou « tourniquet » destiné à recueillir les enfants abandonnés. Ce « tour » est un cylindre installé dans la muraille qui pivote sur un axe vertical. Un côté du dispositif est ouvert et le côté fermé fait face à la rue. Une cloche extérieure est placée à côté.

L’abandonnante avertit la garde grâce à cette cloche. Le cylindre est manœuvré et présente son côté ouvert à l’extérieur, l’enfant y est alors déposé. Le cylindre tourne vers l’intérieur et l’enfant est pris en charge par la garde. Ce système permet de conserver l’anonymat de celle qui abandonne son bébé. 

 Ce dispositif, a aujourd'hui disparu des murs de nos hôpitaux et c'est par une nuit glaciale qu'un bourgeois de la très riche rue Cortot dépose sur les marches du couvent de la rue Norvins, un colis malpropre, et braillard, alors que que les derniers coups de minuit font trembler le clocher voisin.

Délesté de son encombrant paquet, il s'éloigne sans se retourner et murmure à sa propre intention.

-- Finalement, voilà une histoire qui se termine bien.

Une petite voix lui siffle alors dans les oreilles.

--Hé l'ami ! Es-tu conscient d'être un putain de lâche ?

Le bourgeois accélére le pas en pensant à son verre de cognac qui tiédit dans son salon et crie très fort dans la nuit.

--Ta gueule !