Montmartre

                                          Montmartre,  rue Norvins.

Il était déjà très tard, dehors, pas un quidam pour user ses godillots sur le grès des trottoirs, ce soir, comme tous les autres, la ville affichait un calme assourdissant…  La lumière hypnotisante des écrans de télévision avait rassemblé le troupeau des humains en des millions de petits groupes dispersés et muets

 Une grosse lune éclairait si bien la rue, qu’elle rendait accessoires les réverbères, posés en rangs d’oignons, comme pour planter le décor d’un film. Montmartre, plus qu’un quartier, un faux village, mais une vraie nuit…

La butte sans ses touristes, sans ses bruits routiniers et avec seulement au coin d’un porche, les notes aigres d’un pauvre musicien affaissé sur son piano à bretelles, Montmartre endormi, avec toute sa tendresse et sa profonde misère ! Quelle merveille, se disait Perrotin !

Tel un héros de roman, il avançait, le regard déterminé fixant l’horizon. Ce soir il était fier car, il avait pris seul sa décision, une véritable décision d’homme.

Alors c’est ça, elle ne voulait pas de cet enfant ? Eh bien, tant pis ! Tant pis pour elle ! C’est lui qui se chargerait de déposer le colis en un lieu où il savait qu’on s’occuperait du bébé. Surtout qu’il n’avait pas de gros efforts à faire, c’était là, tout près, à deux rues de chez lui, au couvent de la rue Norvins.

Essoufflé, il se souvint de cette chanson nostalgique de Jean Renoir, interprétée par le sublime Mouloudji. C’est vrai qu’à Montmartre, la pente était raide !

—J'ai trop mangé et en plus, le poids de ce gosse ! Je souffle comme un bœuf proche de la réforme, une petite pause sera la bienvenue.

Une borne en pierre accueillit son généreux postérieur, le nourrisson dormait et lui se sentait bien. Il murmura à sa propre intention, dans la solitude de cette nuit décisive.

—Et si je le gardais ? Pour moi, juste pour moi. Je louerais un appartement…

Perfide, la petite voix de sa conscience lui siffla à l’oreille.

—Tu ne vas pas nous faire croire que tu serais capable... capable de ça ! N’oublie pas qui tu es Perrotin ! Je te le répète sans cesse, tu es un lâche et un lâche ne peut pas…

—Ta gueule !

Il se releva péniblement de sa borne et en se retournant il s’aperçut qu’il tournait le dos à la porte cochère du musée de Montmartre.

—En route mon pote ! Ce n’est pas l’heure de visiter.

Un peu plus loin, en levant les yeux, il fût impressionné par la grande tour presque fantomatique du château d’eau de Montmartre.

— Quand je rentre du bureau, ce château d’eau, je ne le vois jamais, alors que ce soir, dans cette nuit de cristal, il me paraît immense. Plus que ça, impressionnant et presque inquiétant !

Quelques pas encore, il frissonna.

—Voici la plaque, je suis au début de la rue des Saules, on arrive.

Il ajusta le cinquante pour cent cashmere de son col de manteau et proclama, le sourire aux lèvres en regardant le paquet.

 —Encore deux cent mètres et tu seras chez toi, mon petit gars. Dire que je ne connais même pas ton nom et que je ne sais pas plus si tu es une fille ou un garçon !

Arrivé rue Norvins, Il s’arrêta un moment devant la porte d’honneur du vieux couvent, les yeux dans le vague, un peu comme s’il s’interrogeait encore !

 Il se devait d’être ferme, l’aventure était terminée, c’était fini et il n’avait rien d’autre à faire qu’à déposer son colis de minuit sur une des marches en grès. D’ailleurs, lents et solennels, les douze coups grondaient sous le dôme du Sacré-Cœur.

Il se retourna et, une fois encore, son salaud de censeur, lui susurra.

—C’est la troisième fois que je te le dis, Perrotin, mais je le répète encore, au cas où tu ne m’aurais pas entendu, tu es un putain de lâche !

Contrarié par cette pensée, mais sans tomber dans le piège du commentaire, il se tourna vers la rue, sans un regard pour le cageot.

Le nourrisson, peut-être se sentant une nouvelle fois abandonné, s’éveilla en bousculant sa couverture et, jugeant qu’il avait faim, se mit à hurler, au point d’en couvrir les derniers coups de la cloche. Perrotin ajusta alors son chapeau et se hâta vers son logis.

 Finalement, pour lui, cette histoire se terminait plutôt bien. Certes sous son couvre-chef, il entendit alors le murmure d’une adorable comptine chantée par une fillette.

—Perrotin est un lâche ! Perrotin est un lâche…

Il shoota rageusement dans une cannette de Coca et au bord des larmes, il lança comme si ce fût une plainte.

—Que pouvais-je faire d’autre ! Eh merde, merde à la vie et merde à Perrotin…

Très bonne nouvelle ! Le roman, le colis de minuit est désormais publié sur les plateformes et sur le site le Lys Bleu, en format broché et numérique.

                                             Toufik de Montmartre.                                       

Ce soir-là, il remontait de la cave, lourdement chargé d’une caisse de Beaujolais qu’il destinait au comptoir. En posant son fardeau sur le carrelage, il fût attiré par un bruit bizarre, une sorte de froissement, de faible gémissement, dont il ne comprit pas la nature. Pas de client dans son bistrot et dehors, la rue, plongée dans la faible lueur des vieux réverbères était déserte. Toufik, interloqué inspecta les dessous de tables et finit par pénétrer derrière son comptoir où là, il sursauta de stupeur.

Dans un cageot et protégé par une couverture plus que douteuse, s’agitait un petit être, un bébé, pas très gros, un nourrisson d’un mois à peine.

 Il jura, sentant bien qu’il venait de se faire avoir.

—Qui c’est la salope qui m’a déposé ce colis piégé ! Moi, il n’est pas question que je prenne ce gosse à la maison, des moufflets, j’en ai assez ! Six enfants dans un trois pièces, ça me suffit !

Dehors, il faisait froid, il réfléchit un moment pendant qu’il fermait sa boutique et finit par décider qu’il déposerait l’enfant, avec une couverture supplémentaire devant un des hôtels particuliers de la rue Cortot et qu’il tirerait la sonnette pour prévenir le personnel de cette livraison spéciale !

—Ils ont du fric dans ces belles baraques et eux ils pourront s’en occuper ! Moi, ce n’est pas possible, même si je voulais, je ne pourrais pas.

Il traîna dans le quartier, désert à cette heure tardive, hésitant à poser son paquet ici, puis quelques mètres plus loin et enfin, il se trouva face à une belle maison dont les fenêtres sur la rue étaient éclairées. Après une ultime hésitation, il en poussa la grille, déposa l’enfant à l’abri du porche et tira vigoureusement la sonnette avant de s’enfuir en courant.

—J’ai pas intérêt à traîner, on dirait que ce soir tous ces bourgeois sortis d'un roman de Balzac, ne sont pas sous les draps !

 Il trébucha sur un pavé descellé, échappant de peu à la chûte.

---Cet enfant abandonné, je suis certain que c'est un coup de cet enfoiré de Jacky, ce putain de dealer de "Dope", celui qui, à Clignancourt, se fait appeler "Jacky la "Coke en promo"...